Macondo

Sopla su canción de sonido al oír
su ronroneo ingrávido
–de esos que no despiertan–
La mixtura cargada de tiempos
los que mueven sus brazos con el viento

y ya no lloran en primavera
Los altos verdes tejidos de agua, teñidos de sol
Un soporte distinto tiende a examinarlo desde sí
–y si tu, si yo, si fuera…–

Todo huele a nosotros.